Хочу, чтобы у меня была кухня а-ля Бейкер Стрит 221Б.
Именно кухня, и вот как я себе это представляю. Обои темных, приглушенных тонов, ощущение уюта, небольшой беспорядок, вещи, хаотично, но все же с определенным умыслом сваленные в угол. Только я категорически против всякого рода горелок и пробирок на столе, даже согласна на череп на холодильнике и скрипку на подоконнике, но лишь бы не химическая лаборатория в квартире! А самое то главное хочу книжные полки из темного дерева во всю стену, от пола до потолка. А на них тяжелые обветшавшие фолианты соседствуют с мальенькими брошюрками, сборниками стихов, произведения классиков стоят вперемежку с современными авторами. Повсюду пластинки с Битлз. Красота!.. И тут я сижу за столом среди всего этого, рядом кружка с дымящимся чаем, обоняние улавливает запах горячего завтрака и совсем чуть-чуть цветов. Передо мной белые листы бумаги и ручка. Обожаю как пахнет синяя шариковая ручка, если ей почиркаться на бумажке. Краем глаза улавливаю мелькание кадров по телевизору: там утренние новости, только звук выключен, ни к чему его слушать, гораздо приятнее погрузиться в себя. Тогда по сути дела не важно, какой за окном город, главное, чтобы там не стояли стеклянные, ослепляющие своим блеском небоскребы; милые маленькие дома, не кричащие своей броскостью гораздо приятнее. Первые лучи пробиваются из-за горизонта, их свет мягок и приятен для глаз. И вот так незаметно проходит время, где-то сбоку дикторы из новостей беззвучно пытаются донести до мира порцию свежих неутешительных новостей о недавних катастрофах, за спиной возвышается громада из книг и внутреннего трепета, розовато-оранжевие лучи ползут все выше и выше по стене, топя в своем блеске стрелки часов, поглащая на пути частички летающей в воздухе пыли, заставляя меня жмуриться. Чай уже остыл и не дымится, вся бумага покрыта слоем неразборчивых букв и кривых рисунков. Череп продолжает с тем же интересом наблюдать за одинокой скрипкой на подоконнике и не менее одинокими людьми на улице. Хотя они и пытаются притворятся, создавая видимость счастья в своем мирке, солнце-то знает, что они врут и с кривой усмешкой разбрызгивает на них прозрачный свет. Книги, часы, кружка, окно - вроде все по-старому, никто не замечает изменений. Но книги переписывают, часы продолжают свой бег, чай закончился, люди за окном уже другие... Чтобы это увидеть надо лишь выключить звук у новостей.

Начав с описания кухни своей мечты меня отнесло в какие-то неизведанные закоулки мозга. Очевидно они отвечают за красивый бред.